| Цитаты Иосифа Александровича БродскогоИосиф Бродский ( 24.05.1940 - 28.01.1996 ) - русский, драматург, переводчик, поэт, эссеист | |
Для праздника толпе совсем не обязательна свобода.
Потерять независимость много хуже, чем потерять невинность.
... Разница между прозой и изящной словесностью - это разница между пехотой и ВВС. По существу их операций.
Жизнь - так, как она есть, - не борьба между Плохим и Хорошим, но между Плохим и Ужасным. И человеческий выбор на сегодняшний день лежит не между Добром и Злом, а скорее между Злом и Ужасом. Человеческая задача сегодня сводится к тому, чтобы остаться добрым в царстве Зла, а не стать самому его, Зла, носителем.
Случайный, сонный взгляд на циферблат
напомнит нечто, тикавшее в лад
невесть чему, сбивавшее тебя
с привычных мыслей, с хитрости, с печали,
куда-то торопясь и торопя,
настолько, что порой ночами
хотелось вдруг его остановить
и тут же - переполненное кровью,
спешившее, по-твоему, любить,
сравнить - его любовь с твоей любовью.
Жизнь учит нас цинизму. И главное - не научиться ему.
Боль учит не смерти, но жизни.
Ночью в незнакомых краях бесконечность начинается с последнего фонаря.
Лучший вид на этот город - если сесть в бомбардировщик.
Квадрат окна. В горшках - желтофиоль.
Снежинки, проносящиеся мимо.
Остановись, мгновенье! Ты не столь
прекрасно, сколько ты неповторимо.
Приношу Вам любовь свою долгую,
сознавая ненужность её.
Моя свеча, бросая тусклый свет,
в твой новый мир осветит бездорожье.
А тень моя, перекрывая след,
там, за спиной, уходит в царство Божье.
И где б ни лег твой путь: в лесах, меж туч
- везде живой огонь тебя окликнет.
Чем дальше ты уйдешь - тем дальше луч,
тем дальше луч и тень твоя проникнет!
Пусть далека, пусть даже не видна,
пусть изменив - назло стихам-приметам, -
но будешь ты всегда озарена
пусть слабым, но неповторимым светом.
Пусть гаснет пламя! Пусть смертельный сон
огонь предпочитает запустенью.
Но новый мир твой будет потрясен
лицом во тьме и лучезарной тенью.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.
Что далее.
А далее - зима.
Разбегаемся все. Только смерть нас одна собирает.
Что хорошо в скуке, тоске и чувстве бессмысленности вашего собственного или всех остальных существований - что это не обман.
Ночь, одержимая белизной кожи. От ветреной резеды,
ставень царапающей, до резной мелко вздрагивающей звезды,
ночь, всеми фибрами трепеща как насекомое, льнет, черна,
к лампе, чья выпуклость горяча, хотя абсолютно отключена.
Спи. Во все двадцать пять свечей, добыча сонной белиберды, сумевшая не растерять лучей, преломившихся о твои черты,
ты тускло светишься изнутри, покуда, губами припав к плечу,
я, точно книгу читая при тебе, сезам по складам шепчу.
Сбились со счёта дни, и Борей покидает озимь,
ночью при свете свечи пересчитывает стропила.
Будто ты вымолвила негромко: осень,
осень со всех сторон меня обступила.
В поэзии, как и везде, духовное превосходство всегда оспаривается на физическом уровне.
Нет в России палача, который бы не боялся стать однажды жертвой, нет такой жертвы, пусть самой несчастной, которая не призналась бы (хотя бы себе) в моральной способности стать палачом.
